LOUISE DE LA VALLIÈRE ET LA JEUNESSE DE
LOUIS XIV
PREMIÈRE PARTIE. — 1644-1663
CHAPITRE V. — MARS 1662 - DÉCEMBRE 1662.
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Le
carême passé, la vie de la cour reprit sa marche accoutumée. Louis admira le
génie naissant de Bossuet, félicita l'orateur ; puis, de ces conseils
apostoliques, il fit deux parts. Homme, il usa d'indulgence envers lui-même.
Prince, il se montra sévère pour les autres, Guiche et Montalais, décidément
trop intrigants, furent exilés. On
abrégera le plus possible le récit de ces intrigues accessoires ; mais, pour
apprécier ce qui se passait dans la chambre de la fille d'honneur, il faut
montrer un peu de quelles aventures était témoin l'appartement de la duchesse
d'Orléans. Guiche y venait déguisé en étranger, en tireur de cartes, de
toutes façons. Exilé, il voulut revoir Madame avant de partir, parvint
jusqu'à elle, grâce à la Montalais, faillit être surpris par Monsieur et dut
se cacher dans une cheminée[1], qui fermait à deux volets.
Mais voilà que Monsieur mange une orange de Portugal, s'apprête à jeter
l'écorce dans cette cachette. Rompue aux difficultés du métier, une
demoiselle d'honneur de Madame s'écrie : « Mon prince, ne jetez pas, je
vous prie, cette écorce : c'est ce que j'aime. » Monsieur la lui donne, « et
par ce moyen le comte et Madame l'échappèrent belle[2]. » Non pas complètement
toutefois. Une autre fille d'honneur, la d'Artigny, avait surpris ce secret,
le révéla à la reine-mère, qui en instruisit Monsieur. « On dit à ce prince
ce qu'on aurait caché à un autre mari[3]. » Philippe ne fut pas méchant
et se contenta de chasser la Montalais, qui partit en emportant une pleine
cassette des lettres de Guiche[4]. Madame ne les avait pas lues
pour la plupart, et cela se comprend, Guiche écrivait quatre fois par jour[5]. Le 29
avril 1662, la Gazette publiait la note suivante : « Le comte de Guiche
partit d'ici pour aller en Lorraine commander les troupes du roi, en qualité
de lieutenant général, Sa Majesté lui ayant témoigné par un si considérable
emploi l'estime qu'elle fait de sa personne. » Une feuille semi-officielle de
nos jours ne s'exprimerait pas plus correctement[6]. Le normand Loret glissa un
sous-entendu dans sa Muze historique : Je
ne sçay pas bien pourquoy. On
ne me l'a point fait entendre, Mais
le temps nous poura l'aprendre[7]. Ayant
ainsi libéré sa conscience quant à la conduite de ses sujets, le roi revint
au spin de ses plaisirs. Le 5 juin 1662 eut lieu le célèbre carrousel dont le
nom est resté à la place qui lui servit de théâtre. On a dit et répété que
Louis avait donné cette fête magnifique à sa maîtresse[8]. Rien ne prouve qu'une pensée
si exclusive l'ait animé. Louis aimait ces grandes représentations, où il se
gardait toujours le premier rôle. Plus tard, il a voulu les indiquer comme
faisant partie d'un régime politique[9]. Ce n'était alors qu'un
divertissement royal. La Vallière y parut, mais dans la foule. A plusieurs
indices même, on reconnaît que précisément, à cette époque, l'esprit du jeune
prince tournait au variable. Du 7 au
15 mai, Louis avait fait un petit voyage à Saint-Germain. Le 18 juin, au
lendemain du carrousel, il y revenait[10], résolu de pousser jusqu'au
bout une aventure galante, commencée depuis quelques mois. Le grand amour de
la reine, la grande passion de La Vallière ne suffisaient plus à ce jeune
homme de vingt-quatre ans, prudent en affaires à l'égal d'un prince vieilli
sur le trône, faible et sensible aux avances des femmes comme un émancipé de
la dix-huitième année. Mme de
Soissons n'avait pas renoncé à ses projets. Après l'insuccès de la lettre
espagnole, elle imagina de détourner sur un autre objet les attentions du
roi. On
remarquait alors une des filles d'honneur de la reine, « assez belle pour
pouvoir faire naître de grandes passions[11] », assez froide, assez
maîtresse de son esprit pour ne point sacrifier à l'amour tous les bénéfices
de la faveur royale Quelqu'un qui n'était pas son ennemi l'a caractérisée par
ces mots : « Quoique ce ne fût pas une beauté éclatante, elle avait ôté des
amants à la célèbre Menneville[12] ». Elle s'appelait Anne-Lucie
de La Motte-Houdancourt. Il ne faut pas la confondre avec Mlle de La
Motte-Argencourt : objet alors bien oublié de la passion du roi, ni avec Mlle
de La Motte-Houdancourt (Françoise-Angélique), fille du maréchal, qui ne devait avoir en
1662 que quatorze ans au plus[13]. Anne Lucie devint l'instrument
de la comtesse de Soissons, qui la produisit à Saint-Germain plutôt qu'à
Paris, où la duchesse de Navailles veillait trop sévèrement sur ces
demoiselles assez dissolues. On a souvent représenté Mme de Navailles comme
très vertueuse, mais avec des façons de duègne rébarbative. La duchesse,
femme de trente-cinq ans environ, très spirituelle, aussi agréable à voir
qu'à entendre[14], était une honnête dame, fidèle
à son devoir et vigilante. C'est même cette vigilance qu'on espérait mettre
en défaut à Saint-Germain. Un
personnage très connu, non moins vicieux qu'aimable et aussi téméraire que
vicieux-, le chevalier de Grammont, se jeta à la traverse de cette intrigue.
Il suffisait alors, témoin Guiche et Brienne, que le roi parlât plus d'une
fois à une jeune personne pour qu'on se tint à distance. Les courtisans
retiraient très humblement ou leur amour ou leurs prétentions pour ne plus
offrir que des respects. Grammont,
voulant « se conserver un caractère de singularité », agit tout au rebours.
Il n'avait jamais songé à La Motte ; mais dès qu'il la vit honorée de
l'attention de son maître, il la crut digne de la sienne. Amoureux incommode,
il fut dénoncé par la belle et s'aperçut bientôt « que, si l'amour rend les
conditions égales, ce n'est pas entre rivaux ». Louis, sans y mettre
autrement de délicatesse, envoya son rival en exil[15]. Resté seul, il agit à la cavalière,
grimpant sur les toits, courant sur les gouttières voisines de la chambre de
la belle. Il lui parlait au travers d'une cloison mal jointe. C'était très
romanesque. Le château neuf de Saint-Germain, ouvrage admirable sinon solide,
se prêtait à ces expéditions galantes. « La Vallière eut des jalousies et des
désespoirs inconcevables ; mais le roi, qui étoit animé par les résistances
de La Motte, ne laissoit pas de la voir toujours[16] ». Voilà le jeune homme en
pleine folie. Mme de
Navailles avait essayé à plusieurs reprises de faire comprendre à qui de
droit qu'on ne devait pas chasser sur les domaines confiés à sa garde. Louis
tantôt la félicitait sur sa belle défense, tantôt l'invitait rudement à y
mettre un terme. Très perplexe, la duchesse profita d'un voyage de la
reine-mère[17] à Paris, pour consulter un
casuiste, M. Joly. Cet ecclésiastique lui conseilla de faire son devoir, de
résister au roi, dut-elle tomber en disgrâce. Donné sans hésitation, ce
conseil fut suivi comme il était donné. Les circonstances d'ailleurs
devenaient pressantes. A peine revenue, l'honnête dame apprenait qu'on avait
vu des hommes, ne ressemblant en rien à des voleurs, courir sur les toits du
côté des chambrettes des demoiselles d'honneur. Le lendemain, elle fit murer
des portes, forger des grilles. Grilles solides ; il ne fallut pas moins de
quarante à cinquante Suisses pour les monter[18]. On les posa sans retard, et la
dame dormit tranquille. A son réveil, les grilles étaient redescendues dans
la cour. Quel événement ! On en parla toute la journée. Louis s'étonna plus
que personne de ce déplacement extraordinaire. Au dîner, il n'épargna pas les
plaisanteries à Mme de Navailles : « Ce sont les esprits, car la porte
étoit fermée, et vos gardes n'ont vu entrer personne ». Rien à répondre. Le
futur grand roi joue au séducteur, au coureur d'aventures, et se met à
l'école libertine de Roquelaure. Cependant
la conspiration touchait au but. La Motte, prête à se rendre, ne posait plus
qu'une condition, une seule, le renvoi de La Vallière. Elle se crut même
assez forte pour insister avec effronterie, pour jeter au nez du roi des
pendants d'oreilles en lui criant : « Je ne me soucie ni de vous ni de vos
pendants, puisque vous ne voulez pas quitter La Vallière ». Mais ceux-là
mêmes qui ne pouvaient approuver la conduite du souverain préféraient de
beaucoup la jeune maîtresse de Louis à cette intrigante Houdancourt. La
reine-mère sut que les lettres si pathétiques de la coquette étaient rédigées
par deux personnes aux ordres de Mme de Soissons[19], et qu'on en « devait écrire
une pour demander l'éloignement de La Vallière ». Elle en dit les propres
termes à son fils et « lui fit voir qu'il était dupé par la comtesse de
Soissons a. Entre toutes les offenses, celles-là touchaient particulièrement
le roi, qui prenaient une forme de mystification. Le soir, quand la comtesse
remit la soi-disant lettre de La Motte, Louis y trouva ce qu'on lui avait
annoncé. Quelque peu honteux, il brûla l'épître, et dès lors Mlle de La Motte
n'exista plus pour lui. De son côté, cette jeune coquette, faisant bon visage
à mauvaise chance, affecta de prendre vis-à-vis de tous les autres hommes des
airs de vestale[20] : vestale attendant un mari,
car cette inconsolable finit par épouser le marquis de La Vieuville[21]. Anne
d'Autriche n'était pas seule à veiller sur son fils. Un autre conseiller fit
entendre sa voix, voix plus écoutée qu'aucune autre. Le médecin Vallot
constatait chez son royal client « une douleur de tête sourde et pesante,
avec quelque ressentiment de vertiges, maux de cœur, faiblesse et abattement
». Le roi, selon lui, prenait trop de plaisir à la chasse. Voilà une cause ;
en voici une autre. Il ne dormait pas « tant qu'il en avait besoin ». Sa
Majesté consentit, bien qu'avec répugnance « à dormir un peu plus que par le
passé », se laissa soigner, purger, droguer, mais avec une si bonne drogue,
inventée tout exprès, fleurs de pivoine, roses rouges, perles préparées,
esprit de vitriol, qu'elle en prenait par plaisir[22]. Un peu de repos lui fit sans
doute plus de bien que tout l'opiat composé par Vallot. Cette
conspiration féminine, menée entre le 19 juin et la fin du mois d'août 1662,
fut suivie d'une dernière escarmouche, à la façon de celle que le désespoir
des vaincus engage après une bataille perdue. La Montalais, bien que chassée
de la cour, ne se tenait pas pour battue. Du fond de son couvent, elle
écrivit à La Vallière « deux grandes lettres, lui donnant des avis pour se
conduire et lui disant tout ce qu'elle devait dire au roi[23] ». Louise, sans plus de
mystère, cette fois, apporta les lettres à Louis, qui écrivit à son tour à
une sienne tante, abbesse de Fontevrault : « Saint-Germain-en-Laye, le 22 août 1662. « MA TANTE, « Ayant
été obligé, pour bonne considération, de tirer la demoiselle de Montalais du
couvent des religieuses anglaises du faubourg Saint-Marcel et de l'éloigner
de Paris, j'ai estimé à propos de l'envoyer dans votre maison. Vous me ferez
plaisir de l'y recevoir, et même de donner ordre qu'elle y soit observée et
qu'elle n'ait communication ni de vive voix ni par écrit avec qui que ce
puisse être du dehors[24]. » Cette
abbesse était Jeanne-Baptiste, fille de Henri IV et de Charlotte des Essarts,
princesse légitimée de France. La Montalais, amenée à Fontevrault par un
exempt, fut mise au secret et ne sortit de cette espèce de prison que vers la
fin de novembre. Louis,
mari volage, mais monarque sévère, en avait à peine fini avec sa belle-sœur
Henriette, Guiche et leurs comparses, qu'il lui fallait intervenir entre le
vieux duc de Lorraine et deux demoiselles trop légères ou trop crédules, dont
l'une, Mlle de Saint-Remi, sœur par alliance de Louise de La Vallière, était
ainsi la quasi belle-sœur du roi. On se
rappelle que Saint-Remi, beau-père de Louise, avait une fille d'un premier
mariage, laquelle, restée au Luxembourg, continuait de tenir compagnie aux
princesses d'Orléans. Cette petite société aimait toujours les aventures. Le
jeune Charles de Lorraine avait mis le feu aux passions des princesses. Son
oncle, le vieux duc Charles IV, porta le trouble parmi les suivantes et donna
aux galanteries de Louis XIV un pendant qui ne plut guère à ce prince
orgueilleux. Le
barbon, veuf et remarié morganatiquement, fuyant la femme de conscience,
était venu à Paris, un peu par raison politique, beaucoup pour son amusement.
Pris au piège, il avait dû (6 février 1662) signer le traité de Montmartre, qui le dépouillait
de ses États. Grande émotion au camp des Lorrains. Le vieux duc, très
philosophe, laissa dire le monde et entreprit de terminer une aventure
commencée depuis 1661 avec Marianne Pajot, fille de l'apothicaire de
Mademoiselle de Montpensier[25], et cela, au lendemain même du
jour où il avait demandé pour son neveu la main de cette fière princesse[26]. Pendant longtemps, sa passion
n'avait été prise que pour une fantaisie. Mais l'étrange bonhomme résolut à
la fin d'épouser sa bien-aimée. Il obtint même l'approbation de son frère, le
duc François ; si bien que, le 18 avril 1662 après midi, en la maison du
sieur Tistonnet, maistre apothicaire, rue Saint-Honoré, se trouvèrent réunis,
afin de signer le contrat, « très-haut, très-excellent et sérénissime duc
Charles, par la grâce de Dieu duc de Lorraine ; François, son frère unique,
etc.., et très-noble personne Claude Pajot et Élisabeth Souart, sa femme,
stipulants, pour mademoiselle Mariane-Françoise Pajot leur fille ». Après
avoir déclaré qu'il s'était d'abord voué à « la tranquillité du célibat », le
duc Charles ajoute que, « par un effet imprévu de la Providence divine, qui
se réserve de gouverner le cœur des princes et dè régler leur conduite, il
s'est vu appeler à la condition d'un second mariage, afin de satisfaire aux
mouvemens de la vocation, de qui dépend le repos de sa conscience ». C'est
pourquoi « il a jugé que le moyen le plus convenable étoit de faire choix
d'une épouse en laquelle la pudeur et la sagesse remplacent les lieux de ces
éminentes et fastueuses qualitez, qui sont plutôt les objets de l'ambition
des hommes que d'un amour chaste et véritablement conjugal ». Si Louis
XIV était bon entendeur, ce demi-mot dut lui suffire. Le
notaire continuait de lire son acte : « Pour ces causes, et après avoir
éprouvé que les avantages que le sort d'une haute et souveraine naissance
peut assurer au mariage ne le rendent pas toujours heureux, principalement
quand il se fait par un principe de politique et par intérêt purement humain,
sans le secours des affections qui doivent faire en ce mystérieux lien
l'union des cœurs aussi bien que celui des personnes ; — considérant les
belles et considérables qualitez qui se rencontrent en mademoiselle
Marie-Anne-Françoise Pajot, accompagnées d'une vertu rare, d'une piété
solide, etc., etc. » Suit le dispositif du contrat qui fut signé. Il ne
tarda guère que la duchesse douairière d'Orléans n'apprît ce beau projet. Le
roi, averti par elle, fit enfermer la future duchesse au For-l'Évêque.
Mademoiselle de Montpensier, assez contente du dépit de sa belle-mère,
renvoya l'apothicaire, « encore qu'elle en fût bien servie[27] ». « Entre bourgeois, dit cette
princesse, le père d'une bellemère n'épouseroit pas la servante de sa
belle-fille avec le gré de la belle-fille. Cela seroit malhonnête. Je fis mon
devoir[28]. » Et elle consigna le fait
dans ses Mémoires, afin que la postérité n'en ignorât, ce qu'on n'eût
peut-être pas fait entre bourgeois. Très
piqué de cet affront, le duc jeta feu et flamme pour se faire rendre
Marianne, que le roi tenait sous bonne garde ; puis il se calma. Peu fortuné
il logeait dans une méchante cabane avec le jardinier du Luxembourg[29]. Entre temps, à l'heure des
repas, il retournait au palais d'Orléans, chez sa sœur, qui le sermonnait.
Tout en écoutant ces remontrances, notre incorrigible jetait les yeux sur
Catherine de Saint-Remi, fille du beau-père de La Vallière. Aux regards
succédèrent les paroles. Il demanda des rendez-vous, en obtint. On les
prenait chez une demoiselle La Haye, femme de l’apothicaire — le duc Charles
IV était voué à ces artistes — de Madame d'Orléans. Au bout de peu de temps,
le duc, toujours moral, présenta sa demande en mariage. Saint-Remi « fut
assez simple pour donner son consentement, sans considérer ce qui venoit
d'arriver tout fraîchement, ni peser la légèreté de ces amours[30] ». Le vieux marquis, beau-père
de la maîtresse du roi, croyait tout possible. Le projet fut même annoncé
dans les gazettes[31]. Courte illusion. Madame
Douairière, sans hésiter, fit enfermer dans une chambre la femme de
l'apothicaire et la jeune Saint-Remi. Le terrible Charles, consigné aux
portes du Luxembourg et ayant voulu les forcer, reçut un coup de hallebarde
et se décida à retourner en Lorraine. A peine y arrivait-il qu'épouseur
incurable, il promit les justes noces à une chanoinesse, à la fille de
l'apothicaire La Haye, sans compter une confirmation conditionnelle d'union
antérieure avec la princesse de Cantecroix[32]. Ce
séducteur sexagénaire parti, Mlle de Saint-Remi fut rendue à la liberté de
son célibat. C'est encore la Grande Mademoiselle qui donne l'épilogue de
cette aventure : « On blâma fort Saint-Remy de ne l'avoir pas mariée (sa fille), et de n'avoir pas laissé là
Madame. Sa charge ne valoit pas assez pour l'empêcher de voir sa fille
souveraine ; mais je crois que sa belle-mère, qui ne l'aimoit pas, l'en
empêcha[33]. » La belle-mère, c'est la mère
de Louise de La Vallière. Quant à la jeune fille, « elle se maria peu après à
un gentilhomme nommé Hautefeuille. On dit que cette pauvre fille était au
désespoir[34] ». Ce propos laisserait
soupçonner bien des choses, car on sait que Mademoiselle n'était pas naïve.
Aussi est-il juste de rectifier son assertion. Catherine de Saint-Remi ne se
maria que deux ans après, le 26 avril 1665, avec Germain Texier d'Hautefeuille,
baron de Malicorne, de dix-huit ans plus vieux qu'elle. Tel fut
le sort de la compagne de La Vallière, de celle qui était restée à la maison
paternelle. On juge par cette anecdote du secours que Louise pouvait attendre
de cette famille aux cerveaux exaltés. Faible, isolée, sans conseil, elle
s'abandonnait à son sort, d'autant plus que Louis, après avoir vu combien les
mines amoureuses de Mlle de La Motte-Houdancourt étaient concertées, avait
humblement imploré son pardon. La Vallière se fâcha d'abord et, dit-on,
traita le roi « comme un Basque ». Cette colère inattendue ne lui donna qu'un
charme de plus. Elle pardonna, et « pendant longtemps, dit une contemporaine,
Louise vécut sans inquiétude[35] ». On verra ce qu'il faut
penser de ce longtemps. Pendant
un mois, en effet, nulle trace d'intrigue. A la même époque, Versailles
devenait de plus en plus cher au jeune prince, qui avait voulu y posséder un
portrait de Louise, peint par Nocret[36]. Il y emmenait souvent sa maîtresse.
Au milieu de ces merveilles naissantes, ils s'amusaient comme des écoliers en
vacances. « Le roy va souvent à Versailles, écrivait le malicieux Guy-Patin ;
on dit qu'il y a quelque chose encore de plus doux qui l'y en fait faire le
voyage[37]. » Louis conservait toujours au
regard du monde une très grande réserve. Pour écarter les indiscrets et les
fâcheux, il avait décidé que nul ne le suivrait dans ses petites expéditions,
s'il n'avait reçu le privilège de porter la casaque bleue. C'était une
casaque de moire bleue, ornée de broderies d'or et d'argent, semblable à
celle que revêtait le roi[38]. Grâce à cette espèce
d'uniforme on pouvait établir un utile alibi, compliquer, expliquer les
situations suivant le besoin. On ne serait pas surpris d'en retrouver l'idée
première dans quelque roman de ce temps-là. Quand
Louis ne pouvait aller voir sa maîtresse, il écrivait, parfois en prose,
parfois en vers. Puis, comme cela lui prenait beaucoup de temps, il demanda
l'aide de plumes amies et discrètes. On a cité celle de Dangeau, même celle
d'un officieux moins titré. Louise, qui n'était que trop versée dans la
littérature légère, répondit d'abord de son mieux, puis, embarrassée,
débordée, aurait fini par s'adresser également à Dangeau[39]. Les beaux esprits du temps, et
avec eux des écrivains moins délicats, se sont volontairement constitués
secrétaires des deux amants. Rien n'est resté des correspondances
authentiques[40], et nous ne regrettons pas leur
perte. Dans ces amours spontanées, désintéressées, nettes de calcul, on ne
trouve à dire que des riens. Cela vaut mieux que de raisonner sa faute et de
sophistiquer. Nous citerons cependant ces vers de chanson, aimables et
faciles : Qui
les sçaura, mes secrettes amours ? Je
me ris des soupçons, je me ris des discours. Quoique
l'on parle et que l'on cause. Nul
ne sçaura mes secrettes amours, Que
celle qui les cause. A ce
couplet charmant, non moins gracieuse réponse : Sire
le Roi, qui commandez en France Et
qui réglez la Cour, Faites
des lois contre la médisance En
faveur de l'amour. Les
médisans gâtent tout le mystère ; C'est
là votre affaire A
Vous, C'est
là votre affaire[41]. Voici
encore quelques vers assez médiocres pour qu'on ne puisse leur contester une
haute origine. Louis les aurait écrits sur un deux de carreau. Alors, La
Vallière de répondre : Pour
m'écrire avec plus de douceur, Il
fallait choisir un deux de cœur : Les
carreaux ne sont faits, ce me semble, Que
pour servir Jupiter en courroux ; Mais
deux cœurs, qui sont unis ensemble, Ne
peuvent rien annoncer que de doux[42]. Vers la
fin d'octobre, les plaisirs furent interrompus par une indisposition de
Louise. Le chroniqueur du temps, Loret, crut devoir annoncer la chose dans la
Gazette rimée : La
Cour est en bonne santé, Je
n'y sçache aucun alité, Sinon
l'aimable Demoizelle Que
de La Vallière on apelle, De
Madame, Fille d'honneur, Et
qui possède le bonheur D'infiniment
charmer et plaire Par
son mérite extr'ordinaire. Mais
pour Elle on fait tant de vœux Qu'assûrement
croire je veux Que
le Ciel prendra pitié d'Elle, Et
que les yeux de cette Belle, Ses
grâces, ses chastes atrais Rebrilleront
mieux que jamais[43]. Louise
ne dut pas lire sans confusion cet éloge de ses chastes attraits. Au surplus,
dès le commencement de novembre, elle répétait un rôle de bergère dans le
ballet nouveau. C'est
alors que se fit entendre un douloureux rappel aux réalités de la vie. Le 18
novembre 1662, la reine avait donné le jour à une princesse, Anne-Élisabeth.
Des courriers partirent dans toutes les directions pour annoncer aux cours de
l'Europe cet heureux événement. De toutes les cours, on envoya des
ambassadeurs spéciaux, porteurs de félicitations. Le premier arrivé, celui
d'Espagne, ne trouva qu'un petit cercueil. Anne-Élisabeth était décédée le 30
décembre[44]. C'était la première fois que
Louis voyait la mort emporter un des siens. Au spectacle du trépas de cette
enfant, reprise aussitôt que donnée, il se sentit profondément ému. Sa vive
douleur frappa d'autant plus les assistants, qu'on le soupçonnait d'une
certaine sécheresse de cœur[45]. Après cette mort inattendue,
le roi et la reine se retirèrent à Saint-Cloud, chez Monsieur, c'est-à-dire
chez Madame Henriette, dont Louise de La Vallière était toujours la fille
d'honneur. Combien elle serait précieuse au prix des libelles du temps, au
prix des amplifications de la Gazette, l'histoire qui nous raconterait ce que
se dirent, à cette heure de deuil, le roi et La Vallière, et comme elle nous
surprendrait si elle ne constatait pas que Louise, cœur tendre et bon, pleura
l'enfant de Marie-Thérèse ! Ainsi finit l'année 1662. Si la jeune fille eût fait un retour sur tant d'événements survenus depuis son entrée à la cour, peut-être eût-elle trouvé plus de peines que de joies ; mais elle était à l'âge où mille heures de chagrin, d'anxiété., de jalousie, de remords, disparaissent de la mémoire, comme si elles n'avaient jamais été ni ne devaient jamais revenir, aussitôt que passe un jour heureux. |
